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Poesía

Ahí, donde termina

la alta Alcarria, empieza el pino, hacen cuesta

las viñas, nacen sin esperanza

los centenos; ahí,

donde se oye sobre la piel el canto

de los grajos, está mi pueblo.

Lugar donde la noche se hace

desfiladero, sombra,

cañada...

Rondan las herramientas

mi corazón. Duermen las hoces

por mi sangre.

Si al hombre

que soñó con el fruto

se le seca la flor, ¿vamos a estar alegres?

D. JESÚS JIMÉNEZ

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